Pensieri inclinati

Il sig. N ordina i film per genere cinematografico: tutto quello che per lui è intollerabile e che è disposto a guardare solo sotto tortura, finisce etichettato come “Frieda” (come dire che non son degni nemmeno di un genere, certi film!).
Più o meno lo stesso si applica alle serie: a me è piaciuto molto “I delitti del cuoco”, mentre il sig. N non solo non ne ha guardato nemmeno una puntata, ma ha sbuffato pure di sottofondo per tutta la durata (e tutto sommato pare che tutta internet sia d’accordo con lui!).

(..quale sarà il prossimo flop che mi piacerà?)

..un bel tubo.
Nel senso che ieri avevamo quasi una casa e oggi non ce l’abbiamo più.

La trattativa più impegnativa della storia, che si è protratta per due mesi e che ci ha visti di fronte ad un blocco di granito, si è conclusa ieri sera con un nulla di fatto dovuto al pessimo carattere del venditore e all’impossibilità di tornare indietro (non compro casa da uno che mi manda a stendere).

Da sabato si ricomincia.

(..cercare casa è un lavoro..)

Giannino Stoppani diceva che le disgrazie son come le ciliegie, quelle buone, arrivano a due a due.

Stamattina alle 7 (quanto odio il suono del telefono la mattina presto, porta solo cattive notizie!) ha chiamato mia suocera per dirci che stanotte la nonna del sig. N è caduta andando in bagno, si è rotta il femore e l’hanno dovuta nuovamente ricoverare.

Povera nonna, l’avevamo dimessa giusto ieri mattina..

Da qualsiasi parte la guardi è un’inculata.

(..almeno dal punto di vista economico, lasciando perdere lo stress e i magheggi..)

e avrà i tuoi occhi. Questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo.
Lo scriveva uno che di morte se ne intendeva e questi pochi versi me li porto dietro e dentro da tempo immorabile. Ricordo vagamente che sono incisi in uno dei miei diari, forse delle medie, accanto ad una foto di due occhi, accuratamente tagliata da un giornale. Io non capivo esattamente di cosa parlasse questa poesia ma mi colpiva la sua forza, il suo candore.

Non ho parlato molto di morte da queste parti: le grandi gioie, così come i grandi dolori, mi lasciano senza parole o almeno senza parole di quelle che voglio rimangano scritte.

La Forcella, per definizione, è una sola: quella del Pordoi.

Quando ero piccolina e facevo il Sellaronda coi miei, rompevo sempre le scatole al babbo perché io volevo fare la Forcella del Pordoi, soprattutto dopo quella malaugurata volta in cui mi portarono al rifugio in cima al Pordoi e io in funivia col naso incollato ai vetri a guardare quei pochi coraggiosi che la facevano.

Poi un anno sono andata in vacanza con degli amici e con uno di loro e col maestro matto che ci dava retta abbiamo organizzato la spedizione. Una data così importante da registrarla nelle FAQ!

Poi l’anno scorso sono tornata e la prima cosa che mi ha detto il maestro quando ci siamo incrociati sulle piste è stata “Quando andiamo a fare la forcella?”. Ecco, un richiamo a cui non so resistere.
Ho portato il sig. N in pellegrinaggio in cima al Pordoi a bere una cioccolata, ma lui non ha sentito la magia, ha detto solo per tutto il tempo che ero matta e che quella cosa lì non si poteva fare.

E invece si fa. Si percorre il panettone gelato e pieno di impronte, schivando i sassi, poi ci si tuffa nella valletta stretta fino al bivio con la Val Lasties, si tiene la destra e ci si prepara a sentirsi mancare il fiato, quando ti affacci sul muro e accanto hai solo pareti di granito immense e fa un caldo quasi innaturale, che di lì non ci passa nemmeno il vento. E poi è solo magia.